Del inconveniente de haber creído

“Cuando se rechaza el lirismo, emborronar una página se convierte en un infortunio: ¿qué sentido tiene escribir para decir exactamente lo que se tenía que decir?” Émile Cioran Huracán desenfrenado de palabras vacías, sin sentido.…

Metamorfosis nocturna

Cada vez que despierto en las mañanas es lo mismo. Abro un poco los ojos, me acomodo entre las almohadas y el acolchado y con mis pies busco sus pies. Los encuentro tibios y suaves.…

Las cartas de Emilia

“Un poco de imposible vuelve al amor más puro el recuerdo es solemne como un santuario oscuro y en sus sagradas sombras te considero muerta para poder amarte sin que nadie lo advierta” Leopoldo Lugones.…

Aniversario bastardo

 Celebra bastardo su aniversario de muerte. ¿Qué suerte de recuerdo tiene el olvido? ¿Cómo muere la no vida?   Festeja sangre de ausencia y se vuelve presencia en el hedor de los no vivos que…

En el abrazo de los rieles

«Si miras fijamente al abismo, el abismo te devuelve la mirada» F. Nietzsche Estaba sola en la estación Malabia, subte linea B de la Ciudad de Buenos Aires. Miraba los dibujos del andén que tenía…

De noches blancas

Comenzó cerca de las rodillas, y en la última gota de sabor que le quedaba al cartón, impregnado de ácido lisérgico, lo sentí acercarse a la más piadosa de mis mentiras. Y la besó y…

El sueño del insomnio

“Esta vez vino a la tarde, y no como siempre por la noche. Volvió a venir, más ya no hallé, aún siendo día, un nombre para aquello” Alejandra Pizarnik En la casa de la cordura,…

Los tulpas de trapo

Desde chica me gustó crear. Mi abuela siempre me hizo creer que yo era hábil con las manualidades, tanto insistió que me lo creí. Y como todo en lo que creemos, pasa. Empecé por las…

Sangre y tango IV

Yo estaba bien. Un poco ida tal vez, por el alcohol, pero bien. Bueno, en realidad habíamos tomado bastante y me sentía muy desinhibida. Estaba en ese momento justo de ebriedad decisiva donde decís: “má…

Gloomy Sunday

La muerte se vive un poco todos los días, pero se muere los días domingo. Este día se vuelve la jaula de los condenados, amantes de la depresión, sinceros en nuestros orgasmos más ausentes de…

Sangre y tango III

“Nena, que te estás manyando un pebete, chamuyitos de amor que te compras // Nena, que en tus ojos aparece ese dolor que te retuerce y que por miedo no contas // No me digas…

Sangre y tango II

Se llamaba Octavio. Bailamos hasta que anunciaron las medialunas y volvimos a la mesa para desayunar. La milonga es un lugar maravilloso, encontrás todo tipo de gente, cocina abierta toda la noche y desayuno a…

Namaskar, poesía

«La primavera ha vuelto. La tierra es como una niña, otra vez, que sabe poesías» Rainer María Rilke LATITUDES Me sangran palabras nuevas de mis bocas cocidas. Se escapan desnudas, risas ciegas de mis ganas…

Sangre y tango

—¿A qué venís si no bailas? —Me dijo la vieja que bailaba mucho y con todos. Calle Córdoba, viernes a la noche. Milonga en Buenos Aires— Te ponés esos zapatos que no son tuyos, se…

Con olor a tierra mojada

Llovía. Lo escuchaba atenta, sosteniendo con mis manos el mentón, me perdía en sus ojos blancos que se empapaban recordando. En su rostro los años habían marcado cauces para que bajaran los recuerdos en esos…

Acuerdo de usufructo placentero II

Llegó perfecto tras el volante de su Ford Focus azul, se bajó y me esperó fuera del auto. Salí marcando actitud e impronta en cada paso hasta llegar a él. —Hola bonito… —Hola bombona. Me…

Acuerdo de usufructo placentero I

Nunca fui de las que cachondeaba con los papás de sus amigas, sí con sus hermanos mayores. Recuerdo al hermano de Poli, me llevaba dieciocho años y, a mis diecisiete, era para escándalo. Diez años…

Bloqueo de escritor vs proceso creativo

 “En un mundo de caos sin sentido y en un planeta de utilidad y ruina, nada sino la imaginación tiene importancia” Howard Phillips Lovecraft. La imaginación es un recurso inagotable que tiene la mente para…

A quien corresponda

"Take this kiss upon the brow! And, in parting from you now, Thus much let me avow — You are not wrong, who deem That my days have been a dream; Yet if hope has…