Mi existencia se guió por barcos en confusión amotinados de proa a popa.
Bob Dylan.

Yerba caduca, gris óxido; el placer del papel en blanco que se deja murmurar.

Átomos viajan por el éter, rompen el aire y se convierten en música que explota contra la ventana con colores de invierno -un azul irresoluto, un tono acerado y un rojo escondido.

Pálido el cielo, pálidas mis manos.

Mi mente es un pulpo.

No sé cómo el universo se rompe, el tiempo no transcurre en una línea recta, en un ritmo contante.

Cierro los ojos y espero que la paz venga galopando entre la maraña de la oscuridad

Siento frío, que se confunde y se hace sudor tropical.

Entonces, en base a lo anterior:

Se confunden los horarios, los eclipses y las auroras boreales.

Se confunden las brújulas, los sextantes, los astrolabios, las Rosas de los Vientos y las húmedas cartas marítimas.

Se confunden los colores: el amarillo se vuelve rojo, el verde  se convierte en naranja y el azul es ninguno, es invisible.

Se confunden las aguas, y el Mediterráneo termina acostado con el Adriático, el Pacífico y el Atlántico se ignoran.

Se confunden mis dientes y mis muelas sonríen caries y mis incisivos son máquinas de triturar.

Se confunden los estornudos con los parpadeos.

Se confunden los hexagramas del I Ching y el Cielo es la Tierra y la Abundancia es el Cierre.

Se confunde el Tarot y el Mago se sube a la Torre.

Se confunden los amigos entre virtudes y traiciones.

Todo se confunde.

Se confunden los insectos y las vaquitas de San Antonio se  vuelven cucarachas insomnes.

Me confundo en el espejo y estando de frente veo a mi espalda en el reflejo.

Se confunden los virus del espacio exterior y las arañas de Marte.

Se confunde la flor, se confunde.

Se confunde el sol, se confunde.

Abro los ojos y todo se ha vuelto a su lugar correspondiente. Todo tiene su número, su ticket. Todo está facturado, pesado, calibrado y auditoriado. Todo es correcto.

Bostezo y enciendo un cigarrillo, entonces el humo se confunde.